Lo primero que deberías hacer es preguntarte cómo ha llegado a tus manos la hoja que estás leyendo. No sabes quién te la ha mandado, la has encontrado en el suelo debajo de tu silla o tal vez alguien la ha deslizado debajo de la puerta de tu casa sin llamar. Da igual, el caso es que ya la tienes y que la estás leyendo. Al principio no te la tomarás en serio, eso es normal, pero al ir avanzando en su lectura una especie de intranquilidad empezará a dominarte, poco a poco te pondrás alerta. Eso es lo que pretendo; que estés alerta. Es un aviso: vas a morir.

Por cierto, ¿has disfrutado alguna vez de la sensación de tener miles de hormigas correteando por tu cuerpo desnudo y maniatado; introduciéndose por tus orificios vitales, picando tus partes más tiernas, paseándose por tus ojos, abiertos como platos? No grites, o también te entraran por la boca.

Te estarás preguntando por qué lo hago, pero en realidad ésa no es la pregunta que más te interesa. ¡Piensa! Lo que tú quieres saber en realidad es por qué te lo haré a ti. Respecto a lo primero podríamos dejarlo en que simplemente me he vuelto loco. No es tan raro; el mundo está lleno de locos. ¿Crees que tú no lo estás?¿Ni siquiera un poquito? Tanto como para matar no ,¿verdad? Bueno. Piensa lo que quieras sobre mis motivos: que mis padres me pegaban o abusaban de mí, o que me volví loco en un trabajo de jornadas de doce horas en una fábrica apretando los mismos tornillos de las mismas piezas hora tras hora. ¡Qué falta de imaginación! En realidad son cosas mucho más sutiles las que tienen el poder de romper nuestro precario equilibrio mental: el ruido del cortaúñas, la manera de mirar de las palomas o la espera del ascensor en casa, veinte segundos de vacío cuatro veces cada día, cada día del mes, todos los días del año.

Hablando de camas ¿qué tal es la tuya? Porque estamos hablando de camas y de juegos, de juegos con cuerdas, cinta aislante y herramientas Por cierto, ¿dónde las guardas? Da igual, ya las encontraré, no tendremos prisa. Espero que tengas unas tenazas por ahí. Te sorprendería saber todo lo que puede hacerse con un taladro y un poco de paciencia.

Te advierto que no deberías estar leyendo este texto sin despegar tus ojos de él, aunque supongo que no puedes evitarlo. Podría haberme quedado al acecho después de hacértelo llegar, podría estar sentado a tu lado, o esperándote cerca, muy cerca. Quizás me conoces, quizás no. Quizás soy tu mejor amigo. ¿Crees que los asesinos lo parecen? Cuando llegue el momento saldrán mis vecinos por la tele y juraran que nunca habrían pensado que alguien como yo, que parecía tan normal, pudiera hacer algo así. Siempre cometéis el mismo error.

Ahora voy responder a tu pregunta “¿por que tú?”; y voy a hacerlo con otra pregunta “¿y por qué no?” Tal vez deje que me demuestres que no mereces morir aunque dudo que lo consigas. ¿Qué significa merecer la vida? Imagínate un bosque solitario donde sólo estamos tú y yo. ¿Qué significan ahora las palabras “merecer” y “vida”? Aquí importan más estas otras: correr, gritar, tropezar, caerse, atrapar, machacar, introducir. Sí, he dicho introducir.

Te queda poco tiempo. En realidad unos instantes. Los que te hacen falta para acabar de leer esta nota. Serán unos cinco segundos: cinco, cuatro, tres, dos, uno. ¿Estamos preparados? Yo sí, pero tú seguro que no. Te dejaré un poco más de tiempo; unos minutos o quizás unos días, o hasta unas semanas. Tendrás noticias mías. Seguro que la vida adquiere un nuevo significado para ti durante este tiempo. Es una propina, una pequeña prórroga, un regalo. Disfrútalo.

Este texto no es mío, sino que ha sido extraído de la siguiente dirección: http://nosestamosleyendo.blogspot.com
Debo agradecer a la señora de Älvarez , que me comentara la existencia de esta página.Se pueden encontrar buenos relatos como este, cuyo autor responde al nombre de Xavims... Tranquila Lucía, ya publicaré alguno tuyo, pero quiero asegurarme de no pisar ninguno que vaya a aparecer en vuestro libro.

Haciendo nuevas amigas

 

ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 24 de Febrero de 2008

La ventaja de vivir en España es que a veces me dan hecha esta página, o casi. Hoy se la brindo a la Plataforma Andaluza de Apoyo al Lobby Europeo de Mujeres, a cuya presidenta, Rafaela Pastor, debo el asunto. Diré de paso que escribo presidenta porque está impuesto por el uso –por eso figura en los diccionarios– y también por ese agradecimiento del que antes hablaba; en realidad presidenta es a presidente lo que amanta es a amante; y que yo recuerde ahora, sólo parturienta es de verdad parturienta y no parturiente, pues las únicas que paren son las hembras, mientras que amante, contribuyente, paciente o presidente, por ejemplo, son palabras de género neutro –aquí sí es correcto decir género y no sexo, pues hablamos de palabras, no de personas–. Pero bueno. Igual todo esto es muy complicado para doña Rafaela. Así que para no darle quebraderos de cabeza, iré al grano. Y el grano es que la antedicha, en nombre de la plataforma que preside, exigió hace unos días que la Real Academia Española incluya en el diccionario las palabras miembra y jóvena, con este singular argumento de autoridad: «Si tenemos que destrozar el lenguaje para que haya espacios de igualdad, se deberá hacer». Y además, dos huevos duros.

Pero lo más bonito del aquí estoy de doña Rafaela se refiere al latín, al que acusa de originar buena parte de los males que afligen a las mujeres en España. El latín es machista y culpable, sostiene apuntando con índice acusador. El español actual viene, según ella, de una lengua forjada en una época «en que las mujeres eran tratadas como esclavas y eran los hombres los que decidían y concentraban todo el poder». Sobre el árabe –que también tuvo algo que ver en nuestra parla– doña Rafaela no se pronuncia: sería racismo intolerable en boca de una feminata andalusí. Es sólo la lengua de Virgilio y de Cicerón la que, a su juicio, «nos supone un lastre, ya que validamos nuestra sociedad mirando siempre al pasado». Lo curioso es que, a continuación, la señora –dicho sea lo de señora sin animus iniuriandi– admite que ni sabe latín ni maldita la falta que le hace. Sobre la historia de Roma, de quiénes eran esclavos y quiénes no lo eran, tampoco parece saber más que de español o de latín; pero en política, como en Internet, cualquier indocumentado afirma cualquier cosa, y no pasa nada. Es lo bueno que tienen estos ambientes promiscuos. Cuantos más somos, más nos reímos.

Lo más estupendo y moderno es la conclusión de doña Rafaela: hace falta una represión «a través de inspecciones sancionadoras» de quienes no ajusten su lenguaje a la cosa paritaria, a las leyes de igualdad estatal y andaluza, y a ese prodigio de inteligencia y finura lingüística que es el Estatuto de Andalucía. En cuyo contenido político, por cierto, no me meto; pero cuya pintoresca redacción, que incurre en los extremos más ridículos, debería avergonzar a todos los andaluces –y andaluzas– con sentido común. O sea: para que España sea menos machista, cada vez que yo me siento a teclear esta página, por ejemplo, debería tener a un inspector de lenguaje sexista sentado en la chepa, dándome sonoras collejas cada vez que escriba señora juez en vez de señora jueza –que la RAE incluya algo en el diccionario no significa que sea lo más correcto o recomendable, sino sólo que también se usa en la calle–; o me haga pagar una multa si no escribo novelas paritariamente correctas: un guapo y una guapa, un malo y una mala, un homosexual y una lesbiana, una parturienta y un parturiento.

Y sobre todo, el latín. Ahí está, sí, la fuente de todos los males, a juicio de doña Rafaela y su hueste. Tolerancia cero, oigan. Incluso menos que cero. Ni un elogio más a esa lengua que, incluso muerta, sigue haciendo tanto daño. Porque cada vez que a una mujer la despiden del trabajo en Manila por estar embarazada, la culpa es del latín. Cada vez que una mujer taxista le grita a otra conductora –lo presencié en Madrid– «¡Mujer tenías que ser!», la culpa es del latín. Cada vez que hay una ablación de clítoris en Mogadiscio, la culpa es del latín. Cada vez que un hijo de puta acosa o viola a su empleada en San Petersburgo, la culpa es del latín. Cada vez que un capullo meapilas se arrodilla ante una clínica de Londres con los brazos en cruz para protestar contra el aborto, la culpa es del latín. Cada vez que un marido llega a casa borracho, en Yakarta, y golpea a su mujer, la culpa es del latín. Cada vez que una mujer le pega una paliza en Vigo a la mujer que es su pareja, la culpa es del latín. Si los académicos no hubieran estudiado latín, la Real Academia Española estaría llena de miembras, y el diccionario lleno de jóvenas. Y a las imbéciles, con mucha propiedad, las llamaríamos imbécilas.

 

http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentescorso/pc_24feb08

¿Cuántas mujeres son necesarias para emborrachar a un hombre?

¿Cuántas lágrimas para anularlo? ¿Vilezas para forjarlo?

¿Y personas crueles para instruirlo sobre la mezquindad humana?

¿Cuánto peso ha de sobrellevar para endurecer las vigas de su alma?

¿Cómo ha de de saber si dejarse llevar por la Rosa de los Vientos o rebelarse?

¿Cuántas veces ha de perder su corazón para aprender a retirarse de una batalla a tiempo?

¿Cuántos abnegados amigos son necesarios para que sanen las heridas?

¿Cómo recompensarlos?

¿Cuántos besos se necesitan para enamorarlo? ¿Y traiciones para desencantarlo?

¿Cuántas lisonjas necesita el hombre para endiosarse?

¿Cuántas mentiras debe descubrir para insensibilizarse?

¿Cuántos silencios son necesarios para vestir a un hombre?

Esta noche te soñé abrazada a mi cintura, susurrándome qué sucederá mañana mientras aprisionabas tus pechos a mi espalda para suavizar las palabras que avisan de la última curva.

Yo, mudo como ahora, como siempre, encogía hombros y mantenía la trayectoria impasible, saboreando el viento en la cara mientras sonreía al Sol del ocaso que deslumbraba la carretera.

Estaba cansado, así que detenía la marcha durante un instante y me giraba para ver que no distinguía tu cara. Aun notaba tu abrazo, tu aroma, pero no te encontraba. Desapareciste simplemente dejando el recuerdo.

Anochecía y me limité a encender un cigarro.

En silencio.

De nuevo en marcha, atravesando la fría noche, esperaba el nuevo día.

El despertar me ha deparado una nueva jornada de rutina.

Esos simpáticos muertos vivientes

 

ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 30 de Marzo de 2008

La verdad es que cada uno se lo pasa lo mejor que puede, y en eso no me meto. Faltaría más. Especialmente en lo de vivir emociones intensas. Hay quien disfruta como un gorrino en un charco atado a una cuerda elástica y tirándose de un puente, quien corre en Fórmula Uno, quien les empasta las caries a los tiburones en los cayos de Florida y quien se lo pasa bárbaro dándose, metódica y rítmicamente, martillazos en los huevos. Cada uno tiene su manera de segregar adrenalina, y me parece bien. Siempre y cuando, por supuesto, cuando luego se rompe la cuerda, derrapa el bólido, el tiburón te dice ojos negros tienes o el martillazo te deja mirando a Triana, no vayas reclamando daños y perjuicios, y con tu pan te lo comas. Las emociones, en principio, son libres.

Por eso, supongo, nada tengo que objetar a que trescientos jóvenes aficionados a las películas gore, muertos vivientes, cementerios y casquería con motosierra –afición tan legítima como otra cualquiera– organicen una Marcha del Orgullo Zombie rebozados de carne podrida, borbotones de sangre, ojos colgando, muñones sanguinolentos y cosas así. Al grito de «Sangre, sangre, dame más sangre», los de la Marcha Zombie –lo correcto, por cierto, sería zombi, sin esa innecesaria e gringa– se pasearon el otro día por Madrid, y así me los topé en el paseo del Prado: fulanos bailando con el pescuezo rebanado o con un destornillador incrustado en un parietal, pavas con media cara que parecía arrastrada por el asfalto, muñones sanguinolentos y demás parafernalia del escabeche. Todo divertido a más no poder, oigan. De troncharte y no echar gota. O como se diga.

Tanto me divertí con el espectáculo, que todavía me estoy riendo. Se me parten los higadillos acordándome. Un chute, lo juro. Divino de la muerte. Me desternillo acordándome de mis zombis particulares, que no necesitan que los maquillen con sangre chunga porque el producto natural lo ponen ellos, por la patilla. Me lo paso de miedo cuando estoy un rato pensando, o me despierto de noche, y vienen a hacerme compañía en su Marcha del Orgullo Zombi particular. No pueden imaginar ustedes lo que disfruto yo, y lo que disfrutan ellos. Ahí querría ver a los aficionadillos del paseo del Prado. A ver quién es capaz de competir con una bomba en un cine de Bagdad o un morterazo en el mercado de Sarajevo. Los desafío a todos a competir con mi amigo el comandante Kibreab y sus sesos desparramados sobre un hombro, tirado en el suelo de la plaza de Tessenei, en abril de 1977. O con el fastuoso maquillaje natural de la guerrillera desnuda por la onda expansiva de una granada y con las tetas hechas filetes por la metralla, en el Paso de la Yegua, Nicaragua, 1979. También sería difícil imitar la gracia del negro macheteado en junio de 1988 en Moamba, Mozambique. O la del fulano de Hezbollah hecho un amasijo de carne y tripas en su coche alcanzado por un misil israelí cerca de Tiro, en 1990. O, para terminar y no extenderme mucho, el salero zombi de los treinta y ocho croatas que en septiembre de 1991 vimos Hermann Tersch, Márquez y yo mismo degollados en los maizales de Okuçani, Croacia: cadáveres muy canónicamente gore todos ellos –habrían hecho un brillante papel en la Marcha del Orgullo Zombi–, a los que no imaginan ustedes con cuánta gracia les colgaba la cabeza con la garganta abierta cuando los levantaban del suelo para enterrarlos. Es que me acuerdo, oigan, y me parto. Tan simpático todo, fíjense. Tan divertido.

Estoy lejos de ser el único que puede aportar carnaza fresca a la fiesta, no se crean. Vayan y pregúntenle a Gerva Sánchez, por ejemplo, cuántos muñones sangrantes y sin sangrar, con minas y sin minas, ha fotografiado a lo largo de su vida profesional. O a Alfonso Rojo, Miguel de la Fuente, Paco Custodio, Fernando Múgica y Ramón Lobo, veteranos miembros de la vieja y extinta tribu, que todavía se despiertan a veces preguntándose en dónde diablos están. Lo del Orgullo Zombi tiene que traerles bonitos recuerdos, supongo. Muchas imágenes divertidas y simpáticas. Seguro que les pasa como a mí: les preguntas por el hospital de Sarajevo –chof, chof, hacía el suelo encharcado de rojo cuando lo pisabas– después de un día de buena cosecha de francotiradores y artilleros serbios, y seguro que se rulan de risa. Como habrían hecho, sin duda, Julio Fuentes, Miguel Gil Moreno, Anguita Parrado, el cámara Couso, Juantxu y los demás que ya no están aquí para rularse. A cinco litros de sangre por cabeza, calculen el flash. Los imagino a todos bailando por el paseo del Prado, a los compases de No es serio este cementerio. Qué guay, tíos. De verdad. Menudo subidón.

 

http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentescorso/pc_30mar08

Este sábado inauguraré una nueva y fascinante faceta: Seré padrino y conoceré a mi ahijada en persona. Es una autentica monada de nombre Lena. Sus padres, grandes amigos mios, han confiado en mi, lo que me llena de orgullo. Muchas gracias Fran y Lucia por todo, sois geniales.

 

Aqui os dejo unas fotitos de mi ahijada:

Piedras húmedas, empapadas de la sabiduría centenaria propia de su estirpe e ignorada su historia silenciosa por los miles de pies que transitan sobre ellas, cumplen su misión dirigiendo al recién llegado a su destino: Adéntrate en la tierra de la conocida magia inexistente, la tierra bañada por los restos del mar que se encuentra a unos cientos de kilómetros, lugar señalado desde antaño como inicio, fin, promesa y destino, nostálgico paritorio de la cultura y el aquelarre.

 

A través de las luces nocturnas, acompañado por la belleza y el sonido de un arpa mágica, levanta la cabeza y observa a su alrededor. Sus pies se detienen y la piedra bajo sus pies sonríe en sus adentros –Otro más…-  La fina y persistente lluvia desaparece de la conciencia, el corazón se paraliza una milésima de segundo imitando el proceso que actúa sobre su respiración, evitando la más leve vibración que enturbie el momento que se plasma indefectiblemente en el cajón de los recuerdos. Finalmente la piedra suelta su presa, dejando que continúe el avance sobre sus congéneres.

 

¿Cuando llegará día de que alguien se pare sobre ella y la observe, la escuche? ¿Cuántos más la ignorarán para observar a sus primas lejanas que se alzan amontonadas hacia el cielo? No hay prisa, el tiempo no es problema… es lo bueno de ser piedra.

ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 22 de julio de 2007

Muchas veces he dicho que apenas quedan mujeres como las de antes. Ni en el cine, ni fuera de él. Y me refiero a mujeres de esas que pisaban fuerte y sentías temblar el suelo a su paso. Mujeres de bandera. Lo comento con Javier Marías saliendo del hotel Palace, donde en el vestíbulo vemos a una torda espectacular. «Aunque ordinaria», opina Javier. «Creo que no lo sabe», apunto yo. Seguimos conversando carrera de San Jerónimo arriba, en dirección a la puerta del Sol. Es una noche madrileña animada, cálida y agradable, que nos suministra abundante material para observación y glosa. Yo me muevo, fiel a mis mitos, en un registro que va de Ava Gardner y Debra Paget a Kim Novak, pasando por la Silvana Mangano de Arroz amargo; y Javier añade los nombres de Donna Reed, Rhonda Fleming, Jane Rusell y Angie Dickinson, que apruebo con entusiasmo. Coincidimos además en dos señoras de belleza abrumadora, aunque opuesta: Sophia Loren y Grace Kelly. Al referirnos a la primera, Javier y yo emitimos aullidos a lo Mastroianni propios de nuestro sexo –no de nuestro género, imbéciles– que vuelven superfluo cualquier comentario adicional. Haciendo, por cierto, darse por aludidas, sin fundamento, a unas focas desechos de tienta que pasan junto a nosotros vestidas con pantalón pirata, lorzas al aire y camiseta sudada; creyendo, las infelices, que nuestro «por allí resopla» va con ellas. Respecto a Grace Kelly, dicho sea de paso, me anoto un punto con el rey de Redonda –me encanta madrugarle en materia cinéfila, pues no ocurre casi nunca–, porque él no recuerda la secuencia del pasillo del hotel en Atrapa a un ladrón, cuando doña Grace se vuelve y besa a Cary Grant ante la puerta, de un modo que haría a cualquier varón normalmente constituido dar la vida por ser el señor Grant.

Pero no sólo era el cine, concluimos, sino la vida real. Los dos somos veteranos del año 51 y tenemos, cine aparte, recuerdos personales que aplicar al asunto: madres, tías, primas mayores, vecinas. Esas medias con costura sobre zapatos de aguja, comenta Javier con sonrisa nostálgica. Esas siluetas, añado yo, gloriosas e inconfundibles: cintura ceñida, curva de caderas y falda de tubo ajustada hasta las rodillas. Etcétera. No era casual, concluimos, que en las fotos familiares nuestras madres parezcan estrellas de cine; o que tal vez fuesen las estrellas de cine las que se parecían muchísimo a ellas. Hasta las niñas, en el recreo, se recogían con una mano la falda del babi y procuraban caminar como las mujeres mayores, con suave contoneo condicionado por la sabia combinación de tacones, falda que obligaba a moverse de un modo determinado, caderas en las que nunca se ponía el sol y garbo propio de hembras de gloriosa casta. En aquel tiempo, las mujeres se movían como en el cine y como señoras porque iban al cine y porque, además, eran señoras.

Con esa charla hemos llegado a la calle Mayor, donde se divisa por la proa un ejemplo rotundo de cuanto hemos dicho. Entre una cita de Shakespeare y otra de Henry James, o de uno de ésos, Javier mira al frente con el radar de adquisición de objetivos haciendo bip-bip-bip, yo sigo la dirección de sus ojos que me dicen no he querido saber pero he sabido, y se nos cruza una rubia de buena cara y mejor figura, vestida de negro y con zapatos de tacón, que camina arqueando las piernas, toc, toc, con tan poca gracia que es como para, piadosamente –¿acaso no se mata a los caballos?–, abatirla de un escopetazo. Nos paramos a mirarla mientras se aleja, moviendo desolados la cabeza. Quod erat demostrandum, le digo al de Redonda para probarle que yo también tengo mis clásicos. Mírala, chaval: belleza, cuerpo perfecto, pero cuando decide ponerse elegante parece una marmota dominguera. Y es que han perdido la costumbre, colega. Vestirse como una señora, con tacón alto y el garbo adecuado, no se improvisa, ni se consigue entrando en una zapatería buena y en una tienda de ropa cara. No se pasa así como así de sentarse despatarrada, el tatuaje en la teta y el piercing en el ombligo a unos zapatos de Manolo Blahnik y un vestido de Chanel o de Versace. Puede ocurrir como con ese chiste del caballero que ve a una señora bellísima y muy bien puesta, sentada en una cafetería. «Es usted –le dice– la mujer más hermosa y elegante que he visto en mi vida. Me fascinan esos ojos, esa boca, esa forma de vestir. La amo, se lo juro. Pero respóndame, por favor. Dígame algo.» Y la otra contesta: «¿Pa qué?… ¿Pa cagarla?».

 

Ante el aluvión informativo que precede a las próximas elecciones, no queda más que hacerme eco del tema, resumiendo con esta viñeta mi pensamiento sobre la politica que nos ha tocado sufrir:

 

 

Este es un pais de locos, con los precios subiendo a nivel europeo de forma vertiginosa y los sueldos subiendo un 2-3% anual, que para un casi-mileurista como yo, suena ridiculo y casi hilarante. Suban el salario minimo interprofesional a nivel europeo y no harán falta tantas "ayudas" a las que pocos pueden acceder... ¿tan complicado es? Debo suponer que sí cuando ningun partido ha presentado la propuesta.

 

Que ustedes voten bien.

Dos chicos y una moto

 

ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 30 de Diciembre de 2007

Es de noche y llueve desde hace unos minutos sobre la sinuosa carretera de Madrid al Escorial. Clap, clap, clap, hacen los limpiaparabrisas mientras conduzco con precaución. Es sábado por la noche, el tráfico de subida hacia la sierra es intenso, y las gotas de agua y el asfalto mojado reflejan destellos de faros. Al salir de una curva, los míos iluminan a dos chicos jóvenes montados en una motillo. Van inclinados hacia delante bajo la lluvia, con los cascos puestos y pegados al lado derecho de la carretera, mientras los coches pasan cerca, salpicándolos con turbonadas de agua. Es zona de urbanizaciones, la moto es pequeña, y al dar la luz larga confirmo que los chicos deben de tener diecisiete o dieciocho años y no van equipados para la carretera. Se trata, deduzco, de dos muchachos haciendo un trayecto corto. Seguramente viven en las cercanías y se dirigen a casa de un amigo, o a uno de los multicines o complejos recreativos próximos. El aguacero los sorprendió subiendo el puerto, y avanzan lo mejor que pueden, pegado el que va de paquete a la espalda del compañero, con la resolución insensata y valerosa de su extrema juventud. Jugándose literalmente la vida a las diez de la noche, a oscuras en una carretera, bajo la lluvia, para llegar a tiempo a la cita con los compañeros de clase, la pandilla de amigos –palabra mágica– o el par de chicas con las que están citados en la hamburguesería o el cine. Y mientras, disponiéndome a adelantarlos, pongo el intermitente a la izquierda para advertir de su presencia a los coches que vienen detrás de mí, pienso que no me gustaría ser hoy la madre o el padre que vieron salir a esos chicos de casa, oyeron el tubo de escape de la moto alejándose, y ahora escuchan golpear la lluvia en los cristales.

Sin duda me hago viejo, pienso. Demasiado. Por alguna extraña razón, esos dos muchachos en la motillo, tozudamente inclinados hacia delante bajo la lluvia, me remueven los adentros. Hace demasiado tiempo que dejé atrás líneas de sombra y demás parafernalia moza; pero aún recuerdo lo que puede sentirse a lomos de una moto que avanza trazando curvas en la oscuridad, impulsado, como esa pareja de frágiles jinetes nocturnos, por la amistad, el amor, el deseo de aventura, la irreflexiva osadía de la juventud firme, arriesgada, segura. Y es noche de sábado, nada menos. El tiempo que hay por delante está preñado de promesas. No hay lluvia, ni carretera negra, ni turbonadas de agua pulverizada al paso de coches indiferentes que enfríe el entusiasmo de dos jóvenes de diecipocos años que cabalgan resueltos a zambullirse expectantes, gozosos, en cuanto los aguarda. En la plena vida. Tal vez, mientras la lluvia azota las viseras bajadas de sus cascos y el agua les empapa cazadoras y pantalones, presienten la música que oirán dentro de un rato, oyen la risa leal de los amigos, ven ante sí los ojos de muchachas que esta noche los mirarán a los ojos para confirmarles que el mundo es un lugar maravilloso. Quizá porque van al encuentro de todo eso los dos chicos siguen adelante sin arredrarse, con su pequeña moto. Son jóvenes, sufridos, valientes. Y se creen eternos. Inmortales.

Mientras paso a su lado, adelantándolos entre turbonadas de lluvia, los miro de soslayo y les deseo suerte. Ojalá, pareja de impávidos pardillos, lleguéis sanos y salvos allí a donde os dirijáis, y el calor de los amigos os seque las ropas mojadas, la piel fría y las manos heladas. Que valga la pena lo que estáis pasando. Que la hamburguesa esté en su punto, la cocacola lo bastante fría, las palomitas crujan, la película sea tan buena como os dijeron, la chica sonría como esperáis y se deje besar esta noche por fin, o bien os acometa y bese ella, que tanto monta. Que podáis volver a casa sobre un asfalto seco y con la gasolina suficiente para que la motillo no os deje tirados, y que los padres que ahora miran angustiados el reloj sientan el inmenso alivio de oír abrirse la puerta de la calle o vuestros pasos en el pasillo al regresar. Que todo eso os pertenezca para siempre, y que esta valerosa determinación, dos muchachos solos en la noche subiendo un puerto peligroso, inclinados tenazmente bajo la lluvia, no os abandone nunca en otras carreteras. Amén.

Con tales pensamientos termino de adelantar, pongo el intermitente a la derecha y sigo adelante mientras queda atrás, en el retrovisor, el faro solitario de la pequeña moto. Dos chicos irresponsables, tontos y valientes, me digo perdiéndolos de vista. Ojalá lleguen a donde van. Ojalá lleguen todos.

 

http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentescorso/pc_30dic07

Suena jazz en la penumbra y mil pecas esperan arriba simulando las esmeraldas que, piensas, te darán la vida.

Marinero en tierra, sin derrota por una mujer (pérfida y complicada como todas) capaz de largar las velas de tu barco sin haber notado jamás el Lebeche en su pálida piel.

Acompañas a la dulce asesina, dueña de una isla, con voluntad de hombre quebrado cuando jamás puños y tormentas lograron hincar tu rodilla.

Hombre rudo, espejo de todos, capaz de locuras por su mirada, una caricia o la visión del sol en esa piel mojada. Actúas incomprendido por todos, aunque sin reproches por los que comprenden la fragilidad de la fuerza bruta durante un lance de Galerna en un bote sin timón.

Ojalá pudiéramos salir largando velas de los temporales como hiciste tú, sin mirar atrás y riéndonos al comprobar el regalo que, sin querer, nos dejó el mar.

 

 

Este fin de semana se ha celebrado en el Aeródromo de Tardienta (Huesca) la séptima edición de Tormenta de los Monegros, uno de los eventos punteros del panorama airsofter nacional. Reunidos bajo el nombre de Operación Kallforce 2, se convocó a una selección de grupos milsim españoles para disfrutar de una partida a gran escala en el desierto oscense.

 

¿Cómo resumo todo lo vivido? Adrenalina, compañerismo, calor durante el día, frío en la noche y muuuucho pateo. No puedo explicarlo todo, así que plasmo unos momentos puntuales del fin de semana:

 

Salimos el viernes tarde los 5 primeros expedicionarios repartidos en 2 coches y comunicados por PMR para hacer más distraido el viaje. Todo muy ameno y sin novedades hasta que, en Barbastro, ya anochecido, decidimos hacer una parada en un super para comprar vituallas (cacique, coca colas, vasos de plastico y algo de papeo). Nos subimos en el Golf de Valrok de nuevo para terminar el viaje, entretenidos hablando de lo que nos esperaba en las próximas horas, el coche se dirige a la rampa de salida, cuando de pronto el coche se inclina hacia delante mientras resuenan golpes en los bajos del mismo << ¿Qué co#o es esto?>> (textual de Valrok) a lo que no hace mucha imaginación para contestar: << Unas escaleras>>. La cara de la gente que salía del super no tenía precio… No se ve todos los días un coche bajando unas escaleras de 10-15 escalones de un super habiendo una rampa a unos 20 metros… Por suerte, ni el coche ni nosotros sufrimos daño alguno, y el suceso nos sirvió para estar riéndonos durante el resto de camino.

 

La partida empieza el sábado tempranito bajo una intensa niebla montando un perímetro defensivo entorno a una de nuestras bases hasta la incorporación del resto de tropa. Más tarde nos ponemos en marcha por un cañón con la intención de acercarnos lo máximo posible a una base enemiga y realizar un ataque masivo. Mi grupo (Clan Cobrety) avanzaba por el interior del desfiladero cubierto por otros efectivos desde la parte superior para asegurar nuestro avance. Al abrirse  el terreno, se inicia la primera batalla del día, empezando a realizar mi función de sanitario cuando mi mando me ordena dirigirme al flanco derecho a sanar a tropa de otro grupo (aun me pregunto donde se habría metido el sanitario que les pertenecía…) para tener que volver a todo trapo junto a mi grupo, ya que la mayoría habían sido alcanzados y me estaban llamando con cierto deje de mala leche. He de reconocer que mi respuesta, a voz en grito no fue muy agradable tampoco, pero la tensión del momento justifica los tonos utilizados. Tras curarlos a todos, un movimiento poco afortunado me puso bajo fuego enemigo y tuve que retirarme del combate…

 

Es impresionante la inventiva de la gente… nuestros contrarios se montaron un mortero casero que lanzaba botellas de coca cola de 2 litros (maqueada con aletas y pintada de azul chillón) a una distancia más que considerable. En medio de una de las refriegas más importantes del día, cuando nuestro bando atacaba sin compasión los aledaños de la base contraria, todo quedó parado al escuchar un PLOP y ver esa botella de cola tuneada volar en perfecta parábola hacia nuestras líneas. Todos los presentes nos quedamos mirando al cielo incrédulos de lo que veíamos. Yo, junto a cuatro de mis compañeros Cobrety, más que el resto ya que cayó entre nuestra línea, a escasos 5 metros de mi posición… a pesar de no estar permitido por la posibilidad de que le caiga a alguien en la cabeza, sólo por ese espectáculo vale la pena que se hayan saltado las normas. De buen gusto me habría dado por muerto dada la espectacularidad de la acción, la puntería del maromo que lo lanzó y la inventiva del armero que lo hizo posible.

 

El domingo por la mañana se inician las pruebas técnicas donde conseguimos un segundo premio en la modalidad de tiro con pistola (ese peasso Homer!!) y un tercer puesto en Eliminación de sniper consiguiendo el mejor tiempo con diferencia ya que la media era de unos 6-8 minutos y los Cobrety completamos el recorrido en 1 minuto 41 segundos (lástima que de los 6 que participamos sólo uno llegara al punto final… y eso restara puntos). Viendo el video de la prueba sacamos la conclusión que soy un Kamikaze… Nadie es perfecto no?

 

Equipo de limpieza de sniper: Folletis, Sai, Sego, Diabolo, Valrok, Nous

 

Equipos de tiro con pistola y fusil: Wagner, Nous, Diavolo, Homer

 

El viaje de vuelta fue tranquilo y sin escaleras de por medio, lo cual es un alivio para los bajos del automóvil.

 

Un saludo.

 

PD: Modificando un dicho popular: Dame airsoft y llámame friki

PD2: Video de limpieza de sniper. El enchufao soy yo... http://www.megaupload.com/?d=K7KHCHU5 y el de entrega de premios por nuestra actuacion (pasad de éste, es muy cutre pero me hace ilusión ponerlo) http://www.megaupload.com/?d=36GFOCAU

Sangre mezclada con ron

suena musica a mi alrededor

a un desconocido pago un trago.

No importa mientras tu tacto,

tranquilo y sereno me atormenta.

 

Estoy bastante afectado,

consciente soy de ello,

mientras mis pies me mueven al son cubano,

y mi mente recuerda.

 

Locura del pasado

promesa de futuro

historia repetida,

caballeroso fulano.

 

A mi lado,

pareja muerta vive momentos de recuerdo

mientras cabo una tumba encargada antaño.

Una lastima, esta vida absurda,

llena de lágrimas y quebrantos,

escrita en un momento de plena luna,

con la mente desquiciada,

sin saber lo que digo,

sueño una vida

vivo soñando.

Estoy borracho.

No se lo que canto.

 

 

Rodeado de perfección idílica, abre los ojos en su hermosa morada. Como cada día, sale a un exterior iluminado agradablemente, pasea sin prisas por las avenidas semivacias donde se saluda con todo aquel que pasa con una sonrisa en la boca, las manos descansando despreocupadas en los bolsillos. Su periplo lo lleva a zonas que el resto evita. Ignorando simplemente la existencia de esa callejuela bucólica, que invitaría al poeta a crear nuevos versos, sus camaradas no desvían la mirada ni un segundo para ver como se introduce en ella, así que nadie observa como abre una portezuela bellamente labrada y se introduce en un edificio digno de la nobleza.

 

El recorrido por sobrios pasillos (carentes, con gran acierto, de objetos reflejantes) flanqueados de estancias austeramente decoradas, hacen que intuitivamente sus manos salgan de los bolsillos. La luminosidad continúa siendo perfecta, pero la suya propia vacila casi imperceptiblemente, como cada día. Su mano se posa en el pomo de una de las puertas y, con una profunda respiración, lo gira y se interna en la cámara.

 

La luz artificial muestra un pedestal que soporta el peso de una recia caja sin adornos, casi un baúl por su tamaño. Comprueba el mecanismo de cierre automático de forma exhaustiva y se prepara para la apertura colocándose detrás para sortear el primer envite (trucos de perro viejo) y manipulando las trabillas que darán inicio al verdadero trabajo.

 

Con el chasquido y la aparición de las primeras bocanadas de humo negro. Su mundo se tambalea por un vendaval de emociones y sentimientos viejos como la noche de los tiempos y nuevos para él cada día, que lo retuercen en el suelo en posición fetal mientras el agua salada brota de sus ojos, su estómago se encoge, sus puños golpean el suelo, desea para sus compañeros situaciones para nada parecidas a los amables saludos matutinos, regurgita hasta la extenuación … un marasmo implacable que lo deja inconsciente durante unas horas, mientras los enormes extractores del techo, silenciosos como la muerte, absorben la nube y la lanzan al exterior, no sabe donde, quizás a otro mundo al cual nadie en su sano juicio envidiaría.

 

Al despertar, la caja vuelve a estar cerrada y el único resto visible de su trabajo son los restos de su estomago a pocos centímetros de él (los cuales habrán desaparecido cuando vuelva a ese lugar al día siguiente). Con la mente un poco nublada y los sentidos embotados, sale poco a poco al exterior, a la luz natural donde se acaba de diluir la extraña sensación de olvido que lo atenaza. Al rato, mientras disfruta de un banco de la avenida, la sonrisa apacible vuelve a instaurarse en su rostro mientras decide qué alimentos ingerirá en unas horas y charla animadamente con los transeúntes con los que se cruza.

 

No importa el sistema político o social, el lugar geográfico o la raza, siempre hay alguien (la mayoría generalmente) que se dedica a recoger la mierda de los Grandes y también, por que no, la de sus iguales. Incluso en el supuesto Paraíso debe existir un puesto parecido a ese.

Hace demasiado que no escribo. Quizás es que mi insuficiencia para explicar según que aspectos de mi vida es más amplia de lo que pensaba, quizás no quiera plasmar en palabras esta época de mi vida.

 

La cuestión es que ya no escribo ni cuando puedo ni cuando quiero, me limito a vivir disfrutando de pequeños placeres cotidianos o de momentos que quizás no vuelvan a ocurrir. ¿Cómo narrar, por ejemplo, los 30 segundos previos a un asalto a una base defendida por airsofters mientras notas la falta de aire en tus pulmones tras una carrera que te ha llevado a esa posición? ¿Cómo lograr transmitir los motivos de mis actos cuando yo mismo me sorprendo de ellos? Es más fácil pensar sin tener que buscar el modo de escribirlos de manera coherente.

 

Cada vez soy un poco más consciente del tiempo y su lento transcurrir. Recordar lo sucedido hace 15 años, hace 12 o simplemente el mes de junio de este año… mirar el espejo y ver unas canas que hace poco eran anecdóticas y ahora parecen querer adueñarse de todo. Pensar en el pasado me da la sensación de que en un tiempo futuro, aparecerá ante mi un tren expreso, que no creo que dude en coger, para trasladarme a una vida totalmente diferente a la que conozco hoy en día. Ese momento provocará que deje atrás a mi gente, mis amigos… aunque no los enterraré en el olvido obviamente. Hasta entonces, busco el anden sin prisas, con el billete preparado en el bolsillo por si acaso, disfrutando del paseo de la mejor manera que puedo.

 

Tengo que dejar de escribir por el momento… ahora toca vivir en primera persona ese paseo.

Retienes la corriente con meandros continuos de piedra en planicies ratifícales bañadas en sequías perennes, evaporando así los rápidos instaurados por un dios antiguo y superior.

Creas el paisaje idílico de paz y tranquilidad donde el murmullo acuático ocupa el antaño rugido del río. Olvidas, como sueles, que no eres el único dios de este plano y que otros también juegan sus cartas haciendo que no controles el siguiente tramo.

Retornan las corrientes imposibles, los remolinos feroces y las pendientes abruptas destrozando la continuidad de tu arduo trabajo. Cansado y desilusionado te dejas llevar por ese brutal tramo descubriendo como aumenta la adrenalina, notas el sabor del riesgo y la intensa furia natural.

Tu paraíso se desvanece en el olvido y solo eres capaz de disfrutar de ese fugaz instante de placer casi animal de sensaciones al límite.

Tan rápido como aparece, se va y te reencuentras con tu prado. Sosegado y disfrutando nuevamente del paisaje a través de los meandros, no puedes evitar rememorar aquella sensación que no se volverá a repetir jamás. Cierras los ojos como si ello ayudara a encerrar la explosiva experiencia mientras se suceden alrededor los distintos meandros de tu amada creación.

Despiertas con el rugido y te encuentras nuevamente fuera de tu reino, pero esta vez no hay incertidumbre. Sabes lo que te espera. Una parte de ti grita que salgas del centro de la corriente buscando la orilla y el retorno a tus dominios mientras otra, de mayor calado, sonríe con total seguridad aceptando el desafío.

En tu interior sabes que, tarde o temprano, volverás a caminar dejando atrás el paraíso y los torrentes impetuosos, como el más vulgar de los mortales. Se te concederá sin embargo, el recuerdo de haberte creído un dios que controlaba una parte de su universo y la lucha contra un semejante. Conservarás las sensaciones y fugaces visiones, pero no podrás evitar volver a caminar.

Eres consciente y por ello ahora te deleitas con tu poder y el riesgo.

Definicion extraida de Wikipedia (http://es.wikipedia.org/wiki/Airsoft#Definici.C3.B3n)

 

Abrir los ojos al firmamento.

 

Alargar la mano para notar la textura

de recuerdos, ahora eternos,

forjados en la oscuridad de un día de verano

Sentimientos calmados, asimilados

bajo cansada oscuridad.

 

Saborear el aliento del destino,

ron, deseo y mujer,

suave y terso que envuelve la locura

escondida tras ojos felinos

que susurran:

-recuerda este momento -

a la par que cierran puertas al futuro

como sólo dioses del Olimpo son capaces.

 

Escuchar como el cincel esculpe

promesas de eterno castigo en piedra inmutable

mientras el sediento ladrón se acerca,

parsimonioso,

tras parapetos del mañana

esperando el momento cumbre,

buscando la fisura

y el aplauso del respetable

al comprobar su pericia

miserable.

 

Cerrar cansadamente los párpados

para observar una estrella titilar. 

Desconozco el motivo, pero levo un par de días rememorando una escena del pasado: Contaba con la tierna edad de 10 años poco mas o menos, transcurría el invierno y caía la noche así que recibimos instrucciones de nuestros progenitores para introducirnos en el catre de una vez, y dejáramos de columpiarnos como era costumbre.

Compartía la habitación con mi hermano, en aquel entonces una ricura de 6 añitos escasos, inocente y caprichoso… hay que ver como cambia la gente en apenas 20 años jeje

Ya en la habitación, con la puerta cerrada, mi hermano me pide que le cuente una historia. Era algo que muy de vez en cuando hacíamos: nos tumbábamos en una de las camas totalmente a oscuras y yo, armado con una moto de policía de juguete enorme, cuyo faro iluminaba una brutalidad, improvisaba una historieta mientras realizaba figuras chinas con las manos o cualquier objeto de la estancia… aun recuerdo como utilizaba la lámpara (con forma de globo) de la habitación para explicar un eclipse en medio de un bosque sombrío…

De aquella noche guardo imágenes rodeadas de oscuridad, sonidos de sorpresa y alguna risa “por lo bajini” y sobretodo una sensación increíble de hermandad. Aquella noche estaba entreteniendo a mi hermano de manera ancestral, sólo luz, sombras y palabras. Recuerdo sentirme bien, tranquilo, consciente de que debía cuidar de él por la consanguinidad y por respeto a m mismo.

Ahora, pasados los años, puedo hablar de tu a tu con él. Naturalmente hemos tenido nuestros mas y nuestros menos pero, pese a todo, veo ahora a aquel niño de 6 años capaz de razonar (en según que temas) de una manera extremadamente madura y me siento orgulloso de poder escuchar sus ideas e incluso aprender de él en algunos aspectos.